2007, agosto

Te fuiste cuando moría el invierno 
y, contigo, la luz imaginaria 
que solía atravesar la linfa transparente 
de  mis arroyos. 

Se marchitó la primavera,
apresurada,
igual que se marchitan
los pétalos esquivos
de las flores efímeras y huérfanas 
y de las flores sin aroma.
No llegaron los mirlos a tiempo de elogiar
tan notable estación
con sus ruidosas letanías.

El tórrido calor de agosto
me devolvió nuevamente tu forma:
te pensé caminando lentamente
sobre la ruda arena  de tu playa,
rastreando el lejano perfume  de mi abrazo;
como si, aun cerradas todas las puertas,
deseara seguir ofreciendo a tu columna
el espinoso e ilusorio perfil
de mi regazo para que mi vientre 
pudiera, bajo su peso, fingir
un engañoso sueño.

Dejé depositado aquel agosto 
en mi terca memoria,
mientras vagaba por lugares insólitos
pidiéndole  a  la vida, como Fausto,  
más de lo que, tal vez, la vida me podía dar.

¿Por qué resignarse  a la belleza
de los acasos imposibles?

© Juana Fuentes

Photo: Moki